Bagunça no jardim

Nunca tinha conhecido bagunça por curiosidade.
Eu morava num parque muito florido e só a risada plena das crianças vinha para os meus ouvidos.
Eu ia calmamente aprendendo a cuidar sozinha das flores, escolhendo a melhor posição para o Sol, direcionando bem o Vento, planejando cautelosa a Chuva.
As flores nem eram abundantes, mas apareciam de surpresa, lindas, generosas em suas cores preciosas e formas sensuais.
Eu ficava lá entre o prazer e a solidão, bem calma e certa de mim no jardim.
Mas alguém que passava meio de longe percebeu o perfume das flores e ficou curioso...
Curioso.
Essa foi a sensação que autorizou alguém a entrar no meu jardim! Como assim?
Alguém chegou com corpo inteiro para dentro do jardim. Não levou alma – que fica escondida em local secreto no fundo do Mar. Mas pisou firme, fez ecoar sua voz, colheu umas flores, comentou sabido suas curvas, exibiu-se em dons possíveis de jardinagem, esboçou uma receita porreta de adubo, sugeriu outros desenhos entre Sol, Vento e Chuva, falou a língua das plantas

ocupou meus dias com ideias de umidade fértil

quando a terra
seca
recebe oferecida

cada pingo de água

que penetra entre minérios

fiquei assim. barro a ser moldado por mão firme de quem conhece a coisa.

Mas como calor seco no primeiro dia de inverno depois de um outono gelado, alguém saiu do jardim.
Saiu assim, tirando o pé do chão, vendo a estrada e seguindo simplesmente. Nem olhou para trás.
E o jardim ficou. - flor fora de lugar terra pisada de sal folha queimada em sol demais raiz olhando pra cima copa a doar sem poder receber olho boiando em ressaca de indignação de ter autorizado por curiosidade alguém bagunçar assim o jardim silencioso.
Vai ver o trabalho que dá pra arrumar...
Inda bem que tem as mãos pequenas
que sabem sem saber onde cada botão novo deve brotar
e sem curiosidade alguma
mas com aquela plenitude natural das plantas
ordenam permanência da jardineira.
Mas como conheço que depois do inverno vem a primavera e ainda depois o verão, não me espanto. Suspiro esse cheiro conhecido e deixo o Tempo trabalhar por mim um pouquinho. (deixo o sono cuidar de mim, como alguém me ensinou por acaso)
Enquanto isso, preparo uma placa bem trabalhada em madeira seca com tinta óleo avisando outros possíveis curiosos:
O parque está aberto, pode entrar.
Mas entre total: traga alma, coração, pensamento, ar e olhar junto com seu corpo.
Cuidado com a planta carnívora: ela engole e desaparece com a prudência, com o tanto faz, com o quase, com a hesitação de alguém que por pura curiosidade invade o jardim alheio!

Frio por dentro

Quando faz frio por dentro, periga adoecer.
O corpo dá sinal pouco sutil das tensões que esticam essa corda.
Os ciclos da vida levam pra nenhum lugar se não a própria vida.
E assim seguimos. Entre pulsões de vida e morte. Alegria e tristeza. Dor e prazer.
Pele que palpita em flor de sal, mostra também que envolve um ser frágil que vive na beira.
Homem que fala bonito em movimentos, sofre só em seus monólogos circulares.
O outro que exibe pernas fortes e voz de sincopado nordeste, tem mãos e palavras de menino feroz que chora pra dentro e não pede colo jamais.
A mãe que derrama amor, não percebe a inundação – não percebe que ficam afogados seus amores quando do seu protagonismo ofuscante.
Das minhas duas mulheres tão lindas, uma tão distante, outra há pesquisar, peço na escrita um colo para o corpo já fraco.
E peço também coragem de exibir o próprio colo de coração quieto em noite fria.
Os bichos são cuidadosos ao atacar: primeiro só encostam de leve para depois, definitivos, mostrarem em exuberância a que vieram.
Os corpos não podem recusar. A doença é também sinal de vida. Recolhe-se, cuida-se, apaga-se um pouco e, depois, liberta-se.
Chás, pomadas, compressas e um pouco de mel. Tudo na vida tem conforto, até a dor mais profunda encontra ninho em leito escuro.
Assim é possível resgatar um pouquinho de luz, trazê-la aos olhos e seguir mais adiante.

poesia

não consigo pensar se não for em poesia.
The teacher said to do not write by the ocean, but I can’t.
Chego cheia de vinho e música em casa, caminho todo só querendo as mãos livres para começar escrever.
Escrever esse furacão que vem dentro e ativa erupção tão facilmente e quando dou conta já estou imersa em histórias não reais daquilo que vivo a partir da pele e dos olhos.
Para o homem que não conheço quero dar tudo que não é da minha rotina. Quero ser sua certeza de que há sim, dentro dele, muito homem de viver plenamente. Quero ser aquele respiro de incomparável prazer quando livra a cabeça à superfície do oceano depois de longos dias de afogamento. Quero ser o prazer da água doce. Quero ser Oxum.
Quero ser também lembrança do menino bonito que me viu nadar no rio. Quero ser seu lodo de afogamento, que é preciso evitar antes de por tudo a perder.
Daquilo que imagino já sou um pouco.
A realidade é o que sonhamos. A vida vale mesmo nisso, nas dobras que fazemos de nós mesmas, nas sutis percepções de dimensões não oficialmente vividas, mas que emergem das nossas melodias mais sinceras.
Sinceridade é aquilo que não passa pelo juízo do pensamento. É aquilo que arrebata o peito, a coluna, o sexo e não tem nome e não tem razão de ser.
É aquilo que é.
Aqui, então, (já sem saber se é carta ou texto o que vou escrevendo) digo com calma:
atenção!
pessoa que escuta músicas com o coração, costuma transbordar.
o que escapa do continente é muito brilhante e pulsa vida irresponsável.
estou dia a dia cuidando do que é bem meu e aproveitando cuidadosa daquilo que não está garantido.
estou aprendendo a perceber que não há garantia possível nessa vida.
estou aprendendo a perceber – com aquele que emerge vida em mim – que a vida é feita de agoras.
agora mesmo, escrevo para aliviar o ritmo quente da pele e afirmar toda nua, que há palavras demais nas minhas mãos.
as palavras são jeitos poéticos de contar nada a ninguém.
e, finalizando, penso nos olhos grandes da mulher mais linda do mundo a me chamar plenamente quando do sol no céu. penso no olhar mais terno e amoroso do menino a puxar com fio de prata de Iemanjá todos os meus carinhos.
é a vida real a me chamar. é a poesia a acalmar.

Ventura

Só. É de silêncio que a casa se contém.
Minha morada fica parte lá com os olhinhos que dizem tanto de mim.
E parte fica assim- toda silêncio, sol por dentro, vento gelado a provar a vida de sim.
Sim para os acordos possíveis.
Sim para as mortes necessárias.
Sim para os abismos que habito com medo e ventura.
Sim às palavras que me vêm com a música.
Yo soy mujer de nadie.
Ninguém escuta o silêncio do fio.
A trama persegue Odisseu e, Penélopes, lançamo-nos ao Mar.-
meu mar de silêncio profundo
Quase desmaio no pensamento marítimo que me carrega até o cheiro do náufrago.
Volto capaz às superfícies de ar e melodia. Sigo para o sol para que me queime a pele antiga, para que circule o sangue, para que sare a vertigem.
Dou de presente pra mim um texto de violão que ressoa o silêncio e faz dança no corpo.
Quando estou só, palavras são para dançar.

Antes da avó

Quem não tem, inventa.

Era uma mãe da família, bem distante, bem ancestral.
Vivia na época da lavoura e criava muitos filhos com mãos de labuta.
Era muito norte e frio.
Havia roça, havia porco, havia amplitude de visão e gente junta reunida trabalhando em silêncio.
Casamento era destino certo das moças. Família era destino certo de mãos na enxada.
Filho era pra fazer e dar força no trabalho.
Assim era essa mãe também. Com seu marido inevitável, com seus filhos bem paridos em casa, bem alimentados no peito farto, bem trabalhadores e bem quietos junto ao pai.
Mas mulher que não se aquieta é bicho revolto.
Ela seguia o protocolo mas com a chama do desejo em brasa no peito. Era desejo de curiosidade. Era como se a menina de antes teimasse em manter existência no corpo já endurecido de tantos filhos paridos.
Não tinha geada que acalmava aquele fogo silencioso e latente.
Ela cumpria bem certo todas as obrigações dos dias, cuidava bem mãe de todos os filhos do marido espaçoso. Mas mantinha o olhar focado naquilo que não sabia e desejava ardente mergulhar na novidade.
Dá onde vinha tal aflição? Difícil saber. Apenas que sentia como nenhuma outra mulher da família ousara admitir.
O cheiro das flores cresce na estação. O sentido percebendo molha o corpo da mulher e não é em vão.
Como hipnose barata, ela aproveitou o sono pesado de trabalho e fugiu-se de tantos homens – o que ganhara presente de grego e os que parira dor e prazer.
Toda silenciosa, escutava os cheiros das flores e seguia seus sussurros.
Assim andou, camisola e roupão, até a beira da estrada.
Andou em muitas estradas e foi descobrindo tanta vida que se perdeu dentro de si.
Seus desejos a guiavam para o mundo e pra nada. Ela era ninguém e comia tudo o que via pela frente.
O desejo nada de descansar. Seguia mesmo sem rumo, rumo às novidades bem frescas de cada desvairio materializado em encontro.
Parou por um instante e fixou residência em vilarejo já de outra república báltica.
Estava bem perto das fronteiras, queria experimentar manter-se assim, na linha, por alguns tempos.
Ganhou um anel que a segurou por mais de 12 anos, pariu enfim uma menina a quem deu o anel no dia que deixou de desejar.
Toda sua vida era neve do monte Suur Munamägi a escorrer no verão.- Até que essa água cristalina alcançasse o mar.- Sua filha nascia do mar e seguia viagem.-
-Do porto da Europa para as águas mais quentes da América.
Vinha o anel até chegar em mãos recentes.
Até chegar à imaginação de descente com brasa no peito, curiosa de conhecer as mulheres de uma família que não teve.