O texto

Um texto.
Esse é meu jeito de dizer de coisas que não vivo externamente.
São meus segredos mais escondidos – disfarçados de ficção – revelados como foto analógica, sem tratamento.
São auto-retratos da parte interna da coxa, do conteúdo da coluna vertebral, da mitocôndria em atividade, da face elétrica do neurônio. Não pela profundidade, mas pela integridade.
Meu estado literal.
Máscaras que tirei, cebola descascada folha por folha até que se encontre o âmago mais puro e ardente.
Uso esse instrumento como violão que toco mal, ou o piano que poderia hoje tocar muito bem.
São meus inúmeros, incansáveis e repetidos depoimentos pessoais.
São cartas. Cartas para mim mesma, pois quando não sou eu a destinatária, apaixono-me pela carta e guardo-a para mim, tamanha sinceridade de sentimentos que não ousaria dizê-los.
Meu texto é o lugar onde posso viver todo o amor que não realizo no cotidiano.
Meu texto é o lugar que não tenho humildade nem vaidade, pois que vou nua e não censuro nada.
E quando troco meus textos com alguém quase sempre me arrependo, pois no lugar de palavras de sim ou de não, esperava eu receber um novo texto, música ou poesia.
Um abraço também seria uma boa resposta – não um abraço de agradecimento pelo suposto presente, mas um abraço que se dá naquele ser que finalmente conhecemos plenamente.
Em Luanda essas trocas são mais fluidas. Talvez pelo quente da terra que nos excita o espírito, talvez pela profundeza das raízes que nos permite voar...
Quando estou em Luanda, aí sim, vivo palavras de meus textos. Aí sim, sou a tinta azul sobre o papel.
Isso então: escrevo textos sobre meu azul, em Luanda.